Trágate tus palabras, marciano
tu no tienes arte ni parte en este juego.
A bailar no te ha enseñado
el que tira de las cuerdas.
Brillan tus ojitos veleidosos.
Brillan tan ilusos, tan ilusos.
Viendo esta orgía psicótica,
queriendo entender,
queriendo entender.
¡Pero no! No, marciano.
Cuanto antes lo tengas claro
mejor será tu viaje.
Para ti no está hecha
ésta vida en la tierra.
Ella era de las que no se detenían ante nada. Todo lo quería y tarde o temprano, con su astucia, su cuerpo o su suerte, su deseo se convertía en realidad. Si, ella era una mujer fatal, no cabe la menor duda.
Un día, habiendo seducido con sus sortilegios a un empresario rico y poderoso, se vio a si misma viviendo en una mansión llena de muebles antiguos, alfombras persas y columnas de mármol. Con su vestido de princesa a medio poner, se vio en un espejo de princesa y creyéndose una princesa se sonrió feliz. Pero poco duró su mueca, porque era vacía, y pronto se llenó de tristeza y melancolía, se transformó en un balbuceo y luego en un aterrorizante grito de desesperación, reprimido, porque no emitió sonido.
Ese día se dio cuenta que quería amar y no podía. Ese día envejeció tanto, que murió arrugada y empequeñecida frente al espejo de princesa.
En la tarde, su esposo entró a la habitación pero ella estaba tan pequeñita que no la vio y siguió de largo. Esa noche, solo en la cama, el desconfiado empresario no podía dormir: “¿me habrá engañado?” pensaba.
Letra turbia, turbia y roja
Sangre roja, piel herida
Marca clara que alucina
y se abre sobre sí.
El oráculo que se espera
de la virgen que efervece
duele como al que mira
eternamente sin parpadear.
Ella mira a esos Dioses
vengativos, vengadores
que de lenta vejez matan
a todo el que se interponga.
Y se lee en sus gestos
en su mutismo tan cerrado
el temor, el terrible temor
por la muerte tan cercana.
Y se escucha la caída
que retumba en la sala
y los hombres se preparan
¡A las armas, a las armas!
Cariocas en la tele
cariocas en el mar
cariocas donde mires
te quieren manosear.
Mujeres no mujeres
se visten y se van
que quieren ser cariocas
que quieren no pensar.
Orgías en las ropas
orgías en el bar
no queda nadie suelto
que quiera escapar.
Hormigas que vomitan
el pan que verde está
podrido por los hongos
por las calles libres van.
Te queda un refugio
que aún no se vendió
que no se prendió fuego
por la nada de incendiar.
En el pozo negro
de tu sucio corazón
hay una escalera
que baja hasta vos.
Cuando bajes a esconderte
te podrías preguntar
¿Qué carajo quiero?
¿Esto es la libertad?
